Humeurs, images et musiques

C’était le soir. Un froid soir d’hiver. Sombre. Un soir pressé...

Mon, 28 Jan 2013 21:52:27 +0100

C’était le soir. Un froid soir d’hiver. Sombre. Un soir pressé d’enterrer le jour.

Il prit conscience de l’obscurité et chercha machinalement la lune dans le ciel presque noir. Chaque soir, sans même le décider, il scrutait le ciel, et il la cherchait, il l’espérait, il l’attendait comme on attend une amie. Sa présence le rassurait, il la percevait comme une reine, la reine de la nuit, une figure bienveillante et noble. Elle régnait sur la nuit noire, sur cet infini, cette sorte de vide immense, impossible à voir, inimaginable, sur la face cachée de la vie.

Mais ce soir, trop de nuages. Pas de lune. Il referma la porte fenêtre et s’effondra dans le canapé. Envie d‘un whisky, juste une larme de whisky tourbé.

Envie de s’oublier.

Envie de silence, envie de rien, …

Envie de se sentir vivre quand même…

Elle connaissait un petit café italien, un café improbable qui...

Thu, 24 Jan 2013 23:21:14 +0100

Elle connaissait un petit café italien, un café improbable qui ne ressemblait à rien. Un endroit où elle se sentait bien. On y servait des petites pâtisseries feuilletées au gianduja qui n’avaient pas leur égal dans tout Paris,… Et peut-être même, sûrement, dans toute l‘Italie. Elle commanda un thé à la bergamote, se fit apporter un petit pot de lait et ce fameux petit feuilleté … Le serveur était italien, nouveau sans doute, elle ne le connaissait pas. Il parlait d’une voix très douce, si douce qu’on ne comprenait pas ce qu’il disait. Mais c’était beau et accueillant, musical. Elle s’assit, le regard perdu. Il lui apporta un petit plateau avec ce qu’elle avait commandé. Le petit plateau lui rappelait son enfance : il était en bois peint, gris, rouge,foncé et doré. À présent, ils passaient « petite fleur », et le saxo de Sidney Beichett semblait parler, rire,… C’était encore mieux que de retomber en enfance !

Ainsi donc la vie était devenue une mer. Le temps était liquide, il coulait sans forme sur son esprit arrêté. Il l’entourait comme une mère prend son petit dans ses bras, il la berçait. Elle se sentait flotter entre passé, présent et futur mélangés. Et c’était bien.

Elle songea au problème de la dette, à la faim dans le monde. Elle voyait depuis sa chaise s’affairer les badauds sur le trottoir d’en face, sur le stand de la boutique de fringues. Ils lui faisaient penser à des robots programmés pour acheter. Ils regardaient les étiquettes d’un œil expert, passaient d’un vêtement à l’autre, l’air sérieux et concentré, et échangeaient entre eux par moments des regards entendus où semblaient se mêler plaisir et excitation…

Elle songea qu’elle n’avait pas de dettes, qu’elle n’avait pas faim non plus ! Elle était libre. On avait dû oublier de la programmer pour acheter… Un miracle l’avait préservée. Et pourtant, sa vie lui semblait une prison. Que faisait-elle de sa liberté ? Est-ce le courage qui lui manquait ? Ou la lucidité ?

Elle voulut verser le lait dans le thé. Mais le pot lui échappa des doigts et le lait se répandit sur le plateau…

C’était le soir. Après une journée chargée. Chargée de riens....

Wed, 23 Jan 2013 18:29:17 +0100

C’était le soir. Après une journée chargée. Chargée de riens. Mais sa vie était lourde de ces riens. Des riens qu’exigeaient les contraintes de son quotidien. Une vie ordinaire en fait, à tant de vies semblable. Elle qui rêvait d’art, de poésie, de beauté… Du matin au soir, elle devait courir. Pas de temps pour regarder, pour écouter ou pour chanter. Courir. Acheter des fusibles, une ampoule, passer au pressing, appeler ici et là, ne pas oublier de s’occuper de ci de ça,… Et les journées passaient ainsi, à vaquer à toutes sortes de choses, de rien en rien…

C’était le soir. La minuterie du couloir s’éteignait toutes les cinq secondes. Elle décida de ne plus allumer. Fatiguée. Des fenêtres du couloir du dernier étage de l’immeuble où elle louait cette chambre de bonne, elle aperçut soudain la lune. La lune semblait vivante. Elle lui parut immense, comme un visage rond qui la regardait. Et le carreau de la fenêtre lui faisait comme un cadre. Bizarre. Jamais, dans son souvenir, la lune n’avait été si grande. Elle eut soudain l’impression que quelque chose était survenu. Comme une rupture.

Elle s’arrêta. Aucun bruit. Le silence. Immobile. La lune lui souriait, lui semblait-il.

Et si c’était le signe qu’elle attendait ? Et si cette image qui s’imposait à elle par le hasard de la perspective, c’était ce qu’il lui fallait pour qu’elle se décide enfin…

Elle reprit son pas, lentement, sortit sa clé de sa poche, l’introduisit doucement dans la serrure de sa chambre, ouvrit la porte, entra, la referma, et se laissa tomber sur son lit.

Le matin la surprit toute habillée encore, sans souvenirs, sans restes de rêves, un peu perdue. La vie était un costume trop large.

Le vent souffle sur Paris, Et la pluie succède au soleil qui...

Mon, 24 Sep 2012 23:00:33 +0200

Le vent souffle sur Paris,

Et la pluie succède au soleil qui succédait à la pluie.

Et maintenant qu’il fait nuit, on ne sait plus s’il pleut,

On entend juste le gémissement du vent par moments.

Le vent raconte des histoires dans une sorte de sprechgesang mystérieux.

Il interprète des souvenirs à la harpe du temps.

Des souvenirs de soleil, de mer, de baisers, de musique, de paroles…

Des souvenirs emportés par le flot sur la mer de l’oubli,

Qui sans le vent, auraient peut-être disparu au coin de la vie….

Passe le tempsPassent les nuagesSur Paris ma belle…Les...

Sat, 15 Sep 2012 19:24:34 +0200

Passe le temps
Passent les nuages
Sur Paris ma belle…
Les rêves aussi
Succèdent aux rêves
Et nous emmènent
Au bout de nous même…

Petite fleur de bitume, Vite grandie au coin d’un...

Tue, 14 Aug 2012 14:24:40 +0200

Petite fleur de bitume,

Vite grandie au coin d’un trottoir

Pendant les vacances des cantonniers,

Qui te voit, qui te sourit ?

Tu ne connais des amoureux

Que leurs pas emboîtés

Qui manquent de t’écraser.

Mais nul jamais ne te cueillera,

Dieu sait comment tu finiras !

Tu regardes le ciel gris,

Tu ne connais que Paris,

Et de tes quatre pauvres pétales,

Candides dents de la chance,

Tu souris aux quatre vents,

Tout tendrement…

J’aimerais être le goéland, aussi calme, Les ailes déployées,...

Sun, 12 Aug 2012 16:04:46 +0200

J’aimerais être le goéland, aussi calme,
Les ailes déployées, surfant sur le vent,
Contemplant d’en haut l’infinie variété
De la vie offerte à ma liberté sauvage…

Coule la Seine, passe le métro, fument les cheminées…Assis...

Sat, 28 Jul 2012 22:03:31 +0200

Coule la Seine, passe le métro, fument les cheminées…
Assis sur un banc , je contemple Paris.

Des petits nuages passent,Noirs au clair de lune,Vaisseaux...

Fri, 06 Jul 2012 00:49:55 +0200

Des petits nuages passent,
Noirs au clair de lune,
Vaisseaux tristes
Voguant dans la brume.

Au clair de ma tristesse
Passent des petits souvenirs
Dans la nuit de l’oubli,
Noirs et gris.

Au clair de mon amour
Passent les fantômes
De nos baisers défunts,
Lugubres et pathétiques.

Coquetterie de rose lasciveD’une oeillade séduisante,Elle...

Mon, 02 Jul 2012 09:37:25 +0200

Coquetterie de rose lascive

D’une oeillade séduisante,
Elle nous invite furtivement,
A la déshabiller … du regard.
Mais elle cache son coeur fragile
Dans des draps de velours,
Et se dérobe à nos baisers
De peur d’y succomber…
Sans doute… ?

Mais où avais-je la tête ? Étais-je dans la lune ? Le...

Wed, 27 Jun 2012 01:03:09 +0200

Mais où avais-je la tête ?

Étais-je dans la lune ?

Le nez dans les nuages,

Je respirais à pleins poumons

L’air pur du bonheur,

Sans penser au lendemain.

Ivre de ne plus voir en bas,

Dans cette douce illusion,

Si douce, si belle, si réelle,

D’être aussi léger qu’un oiseau,

De ne plus penser à rien

Qu’à l’amour et l’eau fraîche,

J’ai oublié de me méfier,

Trop occupé à rêver

Tout éveillé…

Je rêvais des bulles de nuages

Qui taquinaient la Toue Eiffel,

Je rêvais de lune blanche

Qui illuminerait le ciel,

Je rêvais de douce tendresse

En jouant Chopin…

Mais une bise a soufflé

Décoiffant la tour d’acier

Et comme une gifle cinglante

Elle m’a réveillé…

J’ai regardé en bas,

J’avais de toute façon

Déjà quitté ce triste monde

Définitivement !

Alors, d’un geste pudique,

Je me suis drapé

Dans un petit nuage gris,

J’ai regardé en haut, résolument,

Et d’une voix triste,

Le regard humide,

J’ai chanté tout doucement à la lune

Cette mélodie nostalgique …

Moi, je vis la vie à côté,Pleurant alors que c’est la...

Tue, 26 Jun 2012 09:05:47 +0200

Moi, je vis la vie à côté,
Pleurant alors que c’est la fête.
Les gens disent : « Comme il est bête ! »
En somme, je suis mal côté.

J’allume du feu dans l’été,
Dans l’usine je suis poète ;
Pour les pitres je fais la quête,
Qu’importe ! J’aime la beauté.

Beauté des pays et des femmes,
Beauté des vers, beauté des flammes,
Beauté du bien, beauté du mal.

J’ai trop étudié les choses ;
Le temps marche d’un pas normal :
Des roses, des roses, des roses !

Charles Cros

Ouvrir la porte ?En tremblant, la vieille porte roseDe mon...

Thu, 21 Jun 2012 02:31:25 +0200

Ouvrir la porte ?
En tremblant, la vieille porte rose
De mon histoire, la pousser ?
Je l’avais consciencieusement fermée
Sur mes souvenirs,
Cette porte, je lui avais tourné le dos
Mais je n’osais m’éloigner…
J’entendais derrière, mon coeur oublié,
Derrière la porte crier,
Mon coeur arraché par orgueil…
On peut encore le recoller ?
Tourner le loquet, écouter ce bruit
Familier, sentir l’air doux dans mon cou,
Fermer les yeux,…
Mon coeur, le prendre dans mes mains,
Tendrement, le réchauffer,
Le replacer, souffler sur lui comme sur des braises,
Pour raviver la flamme jamais éteinte,
Sentir fleurir alors sur mon visage
Un sourire…

Mystérieuse lune fantasque Drapée dans son écharpe grise Qui...

Sun, 03 Jun 2012 09:04:42 +0200

Mystérieuse lune fantasque

Drapée dans son écharpe grise

Qui s’étiole au vent de la nuit,

Offre à voir entre deux nuages

Son beau visage blanc.

Lunatique amoureuse,

Elle se dérobe soudainement

Quand on l’aime trop ;

Et lorsqu’on veut l’oublier,

Elle revient nous chercher

De son sourire d’opaline…

Mais ses douloureux caprices

Ne sont pas volontaires :

Elle est au fond si triste

De ne se laisser aimer

Jamais !

Fragile jeune fille aux promesses d’éternité,Blanche, si...

Sat, 02 Jun 2012 23:15:00 +0200

Fragile jeune fille aux promesses d’éternité,
Blanche, si blanche, légèrement tâchetée,
Cette fleur insolente et farouche,
M’appelle soudain au souvenir douloureux d’un amour oublié…
De ses replis encore humides de rosée,
Vibrant au soleil timide du matin,
S’exhale un enivrant parfum,
Comme une danse juvénile.
Réminiscence fantômatique,
Terrible spectre mort vivant,
Le temps perdu a ressuscité…
Pour disparaître l’instant suivant !
Et je reste perdu, triste, désolé,
Jeune vieilli, imbécile, le coeur fletri,
Devant cette belle fleur innocente
Triomphante aux rayons du printemps…

Paris est gris, triste, si triste… Qu’il pleuve...

Mon, 21 May 2012 10:39:22 +0200

Paris est gris, triste, si triste…

Qu’il pleuve encore et toujours, à l’infini:

Ma peine sur mon âme coule sans fin,

Telle un torrent que l’on n’arrête plus,

Comme une plaie qui suinte,

Comme des larmes de sang,

Comme une douleur qui ne veut pas mourir!

Qu’il pleuve encore et encore, à l’infini,

Que ces pleurs de la ville adoucissent les miens,

Que le gris m’enveloppe et me berce,

Et me protège de la morsure du désespoir.

Paris est gris, je suis si triste,

Je ne veux plus de printemps, plus de soleil,

Plus de promesses, plus de joie,

Car elles sont traîtres et assassines,

Je préfère ma grisaille, éternelle,

Mon refuge de douleur triste,

Comme un nid doux pour y mourir.

Un soleil rouge ardentRéveille de son feuLa vie triste et...

Sat, 12 May 2012 07:09:00 +0200

Un soleil rouge ardent
Réveille de son feu
La vie triste et sérieuse,
Orpheline de la lune.
Brûlante et douloureuse caresse !

Au ciel ridé du matin fatiguéPassent les souvenirs douloureuxDes...

Fri, 11 May 2012 20:24:00 +0200

Au ciel ridé du matin fatigué
Passent les souvenirs douloureux
Des moments d’azur encore tièdes.
L’oubli viendra sans doute,
Après encore bien des jours gris…

Ce nocturne est mon préféré. On croit y entendre dialoguer deux...

Fri, 04 May 2012 10:56:00 +0200

Ce nocturne est mon préféré. On croit y entendre dialoguer deux anciens amants. Il me fait penser au poème de Verlaine :

Colloque sentimental

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux formes ont tout à l’heure passé.

Leurs yeux sont morts et leurs lèvres sont molles,
Et l’on entend à peine leurs paroles.

Dans le vieux parc solitaire et glacé
Deux spectres ont évoqué le passé.

- Te souvient-il de notre extase ancienne ?
- Pourquoi voulez-vous donc qu’il m’en souvienne ?

- Ton coeur bat-il toujours à mon seul nom ?
Toujours vois tu mon âme en rêve ? - Non.

- Ah! les beaux jours de bonheur indicible
Où nous joignions nos bouches ! - C’est possible.

Qu’il était bleu, le ciel, et grand l’espoir !
- L’espoir a fui, vaincu, vers le ciel noir.

Tels ils marchaient dans les avoines folles,
Et la nuit seule entendit leurs paroles.

Paul Verlaine

Attente

Tue, 01 May 2012 08:29:22 +0200

Le train attend son heure. Dans la gare presque silencieuse en ce matin de printemps, un homme savoure le temps que lui laisse l’attente. Cet homme c’est moi. Le tableau d’affichage signale que le train est à l’heure, mais ne daigne pas afficher le quai. C’est trop tôt. Une demi-heure… avant d’avoir à se presser. Une demi-heure offerte, sans témoins, à la paresse. Ou plutôt à ma soif de temps. Ah !… Laisser le temps couler doucement, le savourer comme on déguste la première gorgée d’une bière, … Hors course, le temps apprivoisé se donne, dévoile les prodiges de la vie au promeneur paresseux que je suis.

Ignorer les injonctions qui me rappellent au sérieux… au « réel », … : Allez ! Dépêche toi ! As-tu pensé à payer les impôts ? Et les courses, tu as oublié ? Tu te souviens que tu as une réunion à préparer pour demain ? Que fais-tu ? Tu rêves ? Ce n’est pas le moment de musarder… Pauvres amis, pauvres familles, pauvres collègues, pardonnez-moi, je ne veux vous donner pleine satisfaction : malgré l’importance que je vous accorde, je tiens à prendre les sentiers buissonniers de la vie, c’est ma résistance à moi….

Il y a quarante ans, assis au bord de mon lit, censé me préparer pour l’école, une chaussette à la main, les yeux dans le vague, immobile, … , j’apprenais déjà à savourer ce temps, d’autant plus précieux qu’il ne pouvait durer, bientôt interrompu, fatalement, par les appels de ma mère…

Je suis tout de même devenu un adulte sérieux et responsable. Je fais face à mes obligations, je descends régulièrement, rapidement et efficacement les listes de choses à faire, je réponds à tous mes mails,… Mais au dernier moment, dans l’urgence. Car quand j’ai le temps, je le prends…

Echapper au temps qui court, pour un instant qui rayonne, pour une gorgée de lumière, cette sensation d’immortalité. Plus de futur, juste le présent pur, à satiété…

Bien des soleils encore interrompront mes préparatifs du matin et causeront mon retard à tel ou tel rendez-vous! Tant que je vivrai, je serai cette victime consentante de la beauté insolente, perverti à la contemplation. Comment résister à l’appel de la vie ? Comment font les autres pour éviter d’être abattu en plein vol par l’émotion ? Une lumière d’or vient me taper doucement sur l’épaule : Tu as vu la couleur du ciel ? Tu as vu ce reflet étonnant ? La forme étrange de ces nuages ? La réunion s’est enfuie dans un futur lointain et irréel, le calendrier a fondu soudainement, le temps s’est arrêté pour moi, il m’offre une vue imprenable sur la vie …

A la gare donc, en liberté pour une demi-heure. Je m’assois à une table du café qui est encore fermé, pas de serveur pour faire avancer les aiguilles de l’horloge, personne à qui répondre, personne à gérer, personne à qui rendre des comptes… Au café de mes songes, je déguste un rocher au chocolat noir en totale liberté. Je ne réfléchis pas. Je pense plus directement, …, avec mon cœur. Je prends mon bain de temps, comme d’autres leur bain de soleil. Je bronze mon âme aux rayons de l’immobilité.